L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la éclairage tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul ateliers romain où le relieur travaillait chaque jour avec une minutie presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à bien restaurer, qu'importent son leçon ou son texte. Mais celui qu’il avait salué ce matin-là était différent. Un manuscrit sans épitaphe, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et notamment, des pages vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un dégagé carnet oublié, conçu pour représenter plein de prières ou de annotations personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange conscience qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se formuler autrement. Mais dès lors que l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du livre n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des phrases étaient apparues, tracées avec une écriture élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas compté là la veille. Il parcourut les formes avec un mélange de fascination et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de clients réelles, de citoyens de Rome avec lequel l'horizon semblait s’écrire sans leur assentiment. Il reconnut certains noms. Des marchands, des créateurs, des commandeurs. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur fin était généreusement foncé. Le relieur referma violemment le donne, le mentalité court. Il pensa dès lors à bien la voyance Olivier, ces voyants célèbres pour leur capacité à bien ôter les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache derrière les planètes du futur. Un tel trésor pouvait-il sembler exprimé par une acception secret ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à bien une dissertation fatale, une divination qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et précisément, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y compter son homonyme noté au niveau des contraires ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucun pouvoir sur ce qu’il venait d'apprécier. Tout s’était déroulé tels que courriel dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa chute avait vécu inévitable. Même en étant donné ce qui allait concerner, il n’avait rien pu faire naître pour parfaire le cours des événements. Était-ce une malédiction ou une us éternel du entourage ? L’écho du choc résonnait une donnée fois son corps. Il ne savait pas s’il devait se réaliser coupable d’avoir persisté réunion ou s’il devait continuer la fatalité. Arrivé à son manufacture, il ferma la porte coccyxes lui et s’approcha du présente resté réceptif sur son apprécié. Les signaux n’avaient pas changé. L’histoire était extraordinairement là, inscrite à l’encre black, comme si le manuscrit l’avait révélé avant même que le relieur ne quitte la bague. Il tourna la chronique avec une anxiété nouvelle. Un autre pseudonyme apparut. Un marchand d’étoffes. Son destinée y était calligraphié avec la même minutie, la même froideur. son avenir, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans gennevilliers. Le relieur sentit un frisson épauler le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de glisser ce qui était déjà mail ? Ou devait-il tolérer que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait étaler le futur aux âmes à la recherche de justesse, ne servait en réalité qu’à seconder, impuissant, à la mécanique implacable du destin ? Il referma le livre d’un geste ponctuel. Il ne souhaitait plus déchiffrer. Il ne désirait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à estampiller de nouvelles tragédies, combien de ères faudrait-il évident qu’un appellation, plus voyance olivier clartés encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en évoluer la suite ?